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Hier soir, bien callés dans le lit douillet de l’amour, Loup et moi, geek jusqu’au sommeil, débattions ardemment de la légitimité du verbe "sexer" au scrabble, que nous aurions eu l’audace de conjuguer "sexiez" lors d’une future partie.

Loup, septique devant ma proposition, doute de l’existence du terme.

Le dictionnaire étant hors de portée et l’ordinateur étant fermé (et la paresse s’étant infiltrée dans nos âmes dès notre plus tendre enfance), j’ai osé une explication.

"Voyons Loup. C’est super utilisé dans le langage familier. Les sexeurs de poulet, bien il sexe! Ils reçoivent un gros tapon (oui, j’ai utilisé TAPON! mais c’est mieux que BUNDLE) de poussins sur un convoyeur, et ils les écartillent un par un en les lançant dans des bacs séparés POULE OU COQ? POULE OU COQ?"

Et là, j’ai fait signe à Loup de se taire, même s’il avait de la difficulté a retenir son rire après mon imitation de la sexeuse de poulet.  

Je répétais FRÉNÉTIQUEMENT et très fort : POULE OU COQ? POULE OU COQ?

Cette phrase évoquait un souvenir lointain. Je n’arrivais pas à mettre le doigt dessus. Alors je le répétais de plus belle. 

POULE OU COQ? POULE OU COQ?

(Le loup était habitué à ma folie. Il attendait la suite sans grogner.) 

Et là, tout m’est revenu en tête.

À l’école primaire, on coupait la tige d’une mauvaise herbe qui ressemblait à du blé et on faisait glisser nos doigts le long de cette tige, de la base jusqu’à la tête. Si tous les petits épis étaient d’égale longueur, c’était POULE, et si un épi trônait au-dessus des autres, c’était COQ.

La raison du "pourquoi avons-nous joué à ce jeu insignifiant" m’échappe, mais je ne dois pas être la seule à avoir joué à ce jeu… non?  

Bon matin à tous!

J’ai repris possession de mon ordinateur. (Hourra!)

Vous pouvez donc aller lire la moitié du premier chapitre (en dessous de l’introduction) de mon futur roman.

C’est ici que ça se passe!

Mon roman, dont je voulais vous partager une partie, dort chez l’amoureux.

Parce que nous vivons ensemble en alternant les appartements, il nous arrive de laisser nos effets personnels chez l’autre, l’espace de quelques jours.

Or, c’est en arrivant au boulot ce matin que j’ai constaté ma bévue; le roman est sur mon ibook (oui, je plogue ici que j’ai un mac) qui est sur le matelas conjugal de Loup. Nous serons toutefois chez moi pour les prochains jours. Merdouille!

Bref, pour lire le prochain chapitre, vous devrez attendre à mercredi soir.

Sorry.

Mais dites-vous que c’est très mauvais. Ça facilitera l’attente, et ça pourra juste vous causer une agréable surprise!

Ciao!

J’ai ré-écrit pour une vingtième fois le premier chapitre de mon bouquin.

Je le trouve enfin agréable.

Je pensais vous le téléverser, vous le télésouffler au creux de l’oreille, question de ma voix se rende à vos tympans. Fasse sens en votre esprit.

Mais voilà que l’amour qui a ce chapitre entre les mains  depuis quelques jours le réserve pour ses nombreux déplacements. Ainsi, l’afficher ici au grand jour lui retirerait l’exclusivité que je lui ai offert avec amour.

Je lui accorde une journée de transport, une journée de sursis en ce petit lundi. Oui, c’est ça l’Amour!

Ce soir, je téléverse le prochain chapitre dans la section "Roman".

Bonne attente et bonne lecture!

Le monde de la prostitution m’a toujours fasciné. Non pas que j’aie un jour envie d’y mettre les pieds, mais j’y vois là le summum de la séduction, là où elle détruit tout sur son passage, la séduisante tout comme le séduit et la cocue. 

Cette semaine, ayant l’envie irrésistible de me faire plaisir dans une pharmacie, j’ai acheté un porte-monnaie, un mascara (il faut changer son mascara aux 3 mois, on ne vous le répètera jamais assez souvent!) et un livre.

Bordel, par Camille Fortin. L’univers de la prostitution Montréalaise dans le pyjama en flanalette de Camille l’amoureuse déchue et dans les dessous de satin de Noémie la tigresse. Deux femmes partageant le même corps mais des valeurs et des activités différentes.  Un partage du corps sans grande guerre. Seulement la honte de l’autre et la fierté du soi.

C’est un livre bien intéressant. Je me suis retenue pour ne pas le terminer en une seule journée. Il aura duré 2 jours.  Pourtant, l’écriture n’est pas des plus jolie (il y a des fautes, il manque des mots à l’occasion) mais le propos est captivant. La dualité des deux femmes parait parfois long (elles écrivent un chapitre chacune leur tour, à la façon d’un journal), comme si on étirait la sauce. Pourtant, je l’ai dévoré d’une couverture à l’autre.

C’est un livre qui ne cause pas de complexe. Un livre duquel on dit "Il est très bon, et je serais capable d’en écrire un aussi bon".

Après l’avoir lu, je me suis dit que j’allais le prêter à Miss Klektik.  Je pense que la dualité féminine l’intéresse, et que la couverture lui ressemble, dans les couleurs et l’esthétisme.

Voilà. C’est dit! Il y aura un nouveau chapitre à mon bouquin lundi.  Bonne lecture!

Il est là, tout près. Une proximité qui me donne envie des baisers, des calins, des mains sur l’épiderme et des grands frissons. Il croit que je travaille mais je le regarde du coin de l’oeil à chaque 5 minutes. Je l’observe dans sa tâche, concentré, spontané, beau.  De vieux réflexes irréfléchis qui l’habitent et le remuent dans une routine longtemps répétée.

J’ai l’avantage des regards, étant placé un peu en retrait. Il doit se tourner pour m’observer alors que je n’ai qu’à lever le regard discrètement pour apercevoir ses bras et la chaleur de son cou. Il touche sa bouche, joue les accords sur une guitare imaginaire…

C’est doux, ça sent l’amour, mais moi je résiste.  Pour le bien de mes mots, je garde la distance nécessaire pour parcourir des doigts ce clavier, gymnastique nécessaire à parcourir son corps la tête vide par la suite.

Il y a de ces pulsions de peau comme de ces pulsions d’écriture. Il faut souvent en assouvir une pour se concentrer sur l’autre. Rien de pire que de les vivre simultanément.

Dans mon ancien espace-blogue, alors que j’y portais les Stiletto au quotidien, j’avais débuté une histoire dont j’avais mis l’introduction dans la section « Le Bouquin ». J’avais partagé avec vous l’introduction en me disant que cela me motiverait et me permettrait de tâter votre pouls par rapport à l’idée.  Vous avez été très encourageants et je vous en remercie.

Cependant, lorsque je déménage, je fais le ménage avant de tout emballer.  Je n’aime pas déménager des trucs qui iront directement à la poubelle dans le nouvel environnement.  Il en va de même pour les vieilles idées dont je ne remets pas souvent l’existence en question.  J’ai donc saboter la page « Le Bouquin » parce que je la trouvais prétentieuse. D’abord, elle donnait l’impression que j’allais un jour publié, ce dont mon côté réaliste ainsi que mon talent doutent à l’unisson. De plus, je n’ai pas besoin de cette pression pour écrire. Finalement, derrière chaque blogueur se cache un auteur avec un projet en cours, c’est d’une banalité qui n’a pas besoin d’être affichée.

J’ai gardé précieusement les mots agencés par mes péripéties dans une nouvelle section nommée « Histoire ». « Histoire » est un mot plus neutre qui ne fait pas appel à une quelconque publication. « Histoire » est un mot auto-suffisant. Le petit onglet est dans le coin à droite. Pour les fluxeurs, je vous mets le lien direct ICI (mais ça vous demande tout de même l’effort de cliquer dessus).

Je vais sans doute y verser graduellement les chapitres au gré des révisions ( parce que c’est plus écologique!  – mais la vraie raison, c’est que c’est sans doute moins égratignant pour l’égo que les refus de maison d’éditions).

2h07 rue de l’épée.

Mon bonheur en caillou au fond du soulier.

Les larmes aux yeux, les armes aux creux, je cours vers toi à m’en blesser.

Une sérial kisser démasquée.

Je suis une gamine qui veux se briser.

Sauras-tu me pardonner?

Longtemps je me suis voulue muse, je me suis voulue désirée pour inspirée, puisant mon identité dans l’oeil de l’autre et ma valeur dans sa création.

Mais tout comme l’arbre qui tombe seul ne fait aucun bruit dans son fracas, la muse, sans personne chez qui inspirer la créativité cesse d’expirer et d’exister.

Je ne veux plus être muse d’utilité de temps partiel ou de demi mesure.

Avec ou sans ouïe, je cris, j’hurble, je crée, le brûle, je suis.

JE SUIS

Ça n’arrive qu’un mois par année: LE MOIS D »AOÛT!!!

Nous sommes le premier AOÛT et nous nous chicanerons jusqu’au trente et un AOÛT.

Tout un mois à ne pas s’entendre sur comment prononcer ce maudit mois-là, à sursauté quand la caissière dira « Votre coupon il était bon jusqu’au deux A-Oût!! »

Et vous, vous prononcez : « ou » ou « a-ou »?

Parle-t-on ici d’un ‘a‘ muet?

Et si on prononçait « a-ou » pendant 31 jours juste pour faire chier les oreilles sensibles?

Et pourquoi on ne dirait pas  » Le mois d’Où le « a » muet »!

Commentez en grand nombre et bon début Daoust!